Los más vanidosos, eso es una fija, siempre quieren ver quién fue y quién dejó de ir a sus velatorios, como si eso fuera signo de lealtad al finado. Hoy en día, se los puedo asegurar, he estado presente, se hacen más transacciones comerciales en un velorio que en una oficina del microcentro.

Aquellos que sufren por la muerte son los menos y,  generalmente, no registran nada de lo que pasa a su alrededor, pero también están esos parientes satélites que ahí van, cuando el cuerpo todavía está caliente, para repartirse los bienes. Tampoco faltan los avispados del rubro inmobiliario que, al enterarse del deceso, se ponen la corbatita y corren con una libreta y un par de contratos prerredactados para poner en venta el hogar que pronto entrará en sucesión.

En casi todos los velatorios es así, pero en los nuestros, bah… en el mío, si hubiera existido, estoy segura de que nada de lo arriba descripto hubiera sucedido. Primero porque a las moscas no nos velan, morimos y ya. Además, no entendemos eso de la propiedad privada y el capitalismo salvaje, andamos por ahí posándonos donde se nos ocurre, sin pedir permiso y sin fijarnos si a alguien le molesta. Cuando nos aburrimos, nos vamos como llegamos.

Tampoco es que morimos «y ya». Parece ser que cuando algunas de nosotras morimos, tenemos como una plus vida o algo así.

Se comenta que como compensación por el invento del matamoscas, los aerosoles y la habilidad de algunos humanos para atraparnos con el repasador,  la madre naturaleza nos regala una silenciosa revancha: cumplimos su sueño, nos convertimos en fantasmas.

Como podrán imaginar, no es gran cosa para una mosca, una no se impresiona con eso de tener acceso total a casi cualquier lado, y mucho menos a un velatorio, que últimamente cada vez están más llenos de flores artificiales.

Yo no pedí esto que algunas llaman milagro. Puedo parecer esnob, mis actividades no fueron la gran cosa, pero pienso que disfrutar ser un fantasma de mosca, es casi tan mediocre como aspirar a ser fantasma o mosca en vida y escuchar qué dice tu suegra cuando no estás.

Hay ciertas cosas que me hacen sospechar que la causa de mi fantasmidad no es una compensación por haber muerto aplastada contra la pared. Hay ciertas situaciones que, más que como un premio, las percibo como un castigo. Para empezar, he perdido los sentidos y ya no disfruto al revolotear sobre las cacas de Thompson, el perro que para en la puerta del bar, tampoco siento ese vértigo que me hacía aletear como loca cada vez que un humano intentaba espantarme, y eso… eso era el motor de mi vida.

Sé que mi devoción por la molestia sistemática no es justamente una práctica de buena convivencia entre especies, pero ¿qué quieren que les diga? It´s the flies way of life.

El otro día quise luchar contra la incorporeidad. La idea era pararme en la nariz de Octavio, el viejo resentido del bar. Ni mu, ni un sólo músculo movió el desgraciado. ¡Qué frustración!

Otra de las cosas que me perturban es que no se me ocurren más ideas para aprovechar este plus ultra que nunca pedí; hasta me fui al campo, a Córdoba.   Aunque fui una mosca de ciudad había visto en la tele que las vacas se vuelven locas intentando espantarnos con la cola. Después de colarme en un camión llegué a destino. Y nada, esas sí que no dijeron ni mu.

Es como digo yo, que una tarde también entré a una escuela. Esto es como la matemática: Positivo, positivo, positivo. Positivo, negativo: Negativo.

El sueño, siniestro, del hombre de perdurar más allá de la vida y recién ahí hacer las cosas que no se animó cuando podía (+), otorgado a alguien que siempre pudo hacer lo que quería,  pero nunca tuvo una inquietud (-), tiene un saldo negativo, o al menos para mí, que viví sin más aspiraciones que pasear entre las cacas de la vereda y molestar a uno que otro lector

Si dios le da pan al que no tiene dientes, como dicen por ahí… ¿por qué no me da unas alitas a mí, que ya perdí el olfato?



Para empezar Vi E.T, película que venía evitando desde la infancia por la alerta roja de lacrimosidad extrema que tenía. (No vi Bambi pero me engramparon con El Rey León)

Y es que en esta ola de reflexión que me poseyó, junto con mis prolongadísimas estadías en la cama mirando televisión, me planteé la incongruencia de mirar Grey´s Anatomy con pasión y llorar hasta media hora después de terminado cada capítulo y, evitar ver EL hito cinematográfico en la historia de mis congéneres. Le dí para adelante y bueh, lo que esperaba.

Si me preguntan, les digo que lo de este director es inhumano, o cuanto menos sádico. Primero el bichito se muere y después los abandona. (no me jodan, casi 30 años después no es spoiler). Doble ración de angustia. Dolor y pérdida exponenciados.  No sé, no voy a entrar en esa gilada de aprender a los golpes y tal porque NO HAY NECESIDAD, señor Spielberg!

La otra cosa que estoy encarando, casi con la misma fuerza y empeño que debo haber puesto para nacer, es aprender a jugar al truco.

Acá la cosa es más jodida, porque entre las bestialidades de los adultos, a veces está la sinceridad y honestidad mal aplicada. Remember, tell the children the truth pero ojo cómo!

A mí me enseñaron a jugar a las damas, porque “el ajedrez es muy difícil”, también me enseñaron a jugar a La escoba del quince… porque “El Truco es muy difícil”… y bueno, como esas cosas se interiorizan sin mucho análisis, acá estoy yo, así: demasiado consciente de mis debilidades…

Pero como vengo con la capa de superwoman puesta, me propuse aprender. Es cierto, es complicado, pero no tanto che…

Para cuando lo logre, voy a por el ajedrez que ese sí tiene fama de difícil.

Update después de mis vacaciones: Otro pendiente que me mantenía fuera de los límites de la normalidad social era pasar por Atalaya a comer medialunas “calentitas” cuando uno viene por la Ruta 2. No está nada mal. 8 Deictiquitos para ellos!

Salió ayer en el programa de Andy K. Recomiendo firmemente, como pocas veces en este blog que lo escuchen.

Es un pibe que demuestra que es posible ver más alla, ver más allá de un pibe chorro, de un pibe y de un chorro. Escúchenlo, véanlo, abran sus cabezas y sus voluntades. (Esto, claramente no va dirigido a la comunidad blogger que por definición, tendría, y a pesar de que parezca lo contrario, un contacto con el mundo mucho más real que la generalidad de la gente inmersa en sus propias vidas. El blog es comunicación.) Con esto llamo a la gente que tiene el poder y la obligación de hacer algo. Olvídense del plan de gobierno, trasciendan su gestión, trasciendan su estadía en el cargo, y en la vida. Escuchen, aprendan. Hagan, sean, sirvan.

El pibe chorro fue chorro, pero es pibe. Es. Harto de la resignación de generaciones usa la palabra DECISIÓN en su discrurso, pero para eso antes tuvo que entenderlo. Tal vez sin demasiada claridad se dejó llevar por un impulso de vida y en vez de arengar celda a celda cuando estaba al pedo leyó un libro. Operación Masacre, ni más ni menos… (ok. No pudo haber recibido mejores letras). Impulso de vida, acto diferente, decisión. Lamentablemente no todos son igual a él, no todos pueden limpiar su parabrisas embarrado con las palabras de gente grande. A ustedes se los digo, señores de chofer. Escuchen, aprendan. Hagan, sean, sirvan.

Mientras escuchaba no sólo su historia sino la manera y la claridad con la que habla no pude evitar llorar, mucho. No puedo decirles todas las fibras que me tocó pero claramente la de la esperanza, la de la voluntad y la decisión estuvieron ahí, dentro de mí, desde su voz.

Tiene soluciones, tiene razonamientos pocas veces vistos en los medios (con tanto invitado pelotudo, tanto asesor infradotado), entiende su entorno y la historia, puede ver lo que será el futuro y de dónde viene y adónde quiere ir… Y lo mejor de todo, con tan poco… (o lo peor de todo, con tanto vivido).

Estoy realmente emocionada. Escucharlo renovó todas mis espectativas, personales y compartidas.

Les paso también su blog y uno de sus posts:

les cuento que ya no estoy mas en un penal y me encuentro a escasos centimetros de recuperar mi libertad, ojala su imaginacion pudiera resplandecer para que entendieran la fuerza que me trasmiten con sus comentarios es la primera vez que tengo la oportunidad de llerlos y pienso que las lagrimas que se me cayeron sea una muestra de como se los agradesco.
Ahora me encuentro en una residencia educativa que es es como una casa y donde llegue gracias a un fallo de la camara de casacion como recompensa a mi “buena conducta”.Estoy increiblemento tranquilo y contento que es algo nuevo para mi, pero a la vez lleno de fuerza para empezar a transitar un nuevo camino en mi vida, soy alguien terriblemente distinto al que era cuando cai en cana hace ya largos casi cinco años, mi grado de conciencia es hermoso, y mis ganas de vivir es enorme, tan solo eso… de vivir.
A pesar de que en mis cortos pero vibrantes 20 años lo que mas experimente fue dolor, no siento odio ni resentimientos hacia nadie, ni siquiera desprecio al juez que me metio preso, no,no,no.Todo lo contario por mas que conviva conmigo una eterna mueca de tristeza en mi corazon gobierna el amor, todo mis odios lo reciclo en poesia, fue la formula que evito que me suicidie en la carcel.A los que no me conocen el agradecimiento es mas grande y espero y los obligo a que nos podamos conocer personalmente.
¡UN FUERTE ABRAZO IMAGINARIO A LA DISTANCIA!!!:

Además de posts vivenciales, hace poesía y no se olvida de proponer: “Inundemos las villas de cultura, a ver qué pasa”

Otro de sus posts:

Villas: La vida en un mundo aparte o así se vive apartado del mundo.

Familias numerosas, o mejor dicho madres solteras con muchos hijos.
Los cascotes que inventan caminos así el barro no te muerde los tobillos.
Pilones de basura por acá y por allá. Esqueletos de autos robados ya desmantelados, saqueados y prendidos fuego. El sonido de un disparo en una esquina, diez disparos de respuesta en la otra.
Charlas de vecinas a través del alambrado mientras cuelgan la ropa en la soga: ¨Che te enteraste que lo mataron a fulano¨. ¨Si, y que a mengano le reventaron el rancho en la madrugada¨. La policía y sus cacerías.
La iniciación sexual bien temprana, los guachos, las pibas.
El comedor que se redujo a tan solo una merienda por día.
Los que se van a trabajar con sus bolsitos y sus bicis y sus ojos tristes y cansados.
La mayoría de la juventud que abandona la escuela sabiendo que San Martín lo único que hizo fue posar para el billete de cinco pesos.
Las madres que lloran la muerte del hijo chorro en velorios propios y ajenos.
Más patadas que gambetas en el campeonato de fútbol, los domingos a la tarde. El aire intoxicado por el porro cortado que esta vendiendo hoy la transa. Los evangelistas y sus gritos. Los perros persiguiendo las motos.
El guiso salvador del mediodía, el mismo guiso a la noche, lo que quede del guiso mañana.
Uno con las últimas Nike al frente, dos acá a la vuelta, diez en el fondo.
El micro que recorre los penales lleno de novias, de hijos, de madres y padres. La cumbia poniéndole ritmo a la miseria. El amanecer y los carros. El amanecer y los que todavía siguen de gira.
Los muchos sueldos flacos destinados a un celular, a ropa nueva, a disfrazar la pobreza. Maradonas que mato la policía, que están en cana o laburando en una fabrica y que derrochan su magia pero en una canchita de barro.
La avenida y su frontera que divide a la villa del mundo. Rezos que ruegan exiliarse a la sociedad.
El sonido anestesiante de la lluvia maltratando las chapas. Los extranjeros de la clase media que vienen a comprar droga y se van descalzos, sin plata, pero con la droga.
Las velas derritiéndose en los mini-santuarios con las fotos de los pibes que murieron a manos de las balas, paredes que recuerdan sus hazañas.
Mujeres que modelan ante la pandilla, amor inconsciente pero puro, niños que se convierten en padres.
La religión de odiar a muerte a la yuta y dos de sus devotos a bordo de un súper auto seguramente robado.
Habitantes que se conocen todos, secretos que saben todos, engaños imposibles de ocultar.
Panorama de vida que siempre tiene olor a celda, a plomo, a trabajo en negro o en gris… o a traje de encargado de limpieza.
Es la villa, es otro mundo, es vivir apartado.

Está buscando trabajo así que si alguién se da cuenta de la importancia de que lo consiga y de que además se estaría  llevando, honestamente, un diamante (no tan en bruto) lo contacte cuanto antes.

Deseo que todo el que lea esto tenga una excelente vida y para ello… así como para empezar, que el 2010 mejore al 2009.

Y a ver para cuándo nos desprendemos del milenio.En el siglo pasado hablábamomos de los noventa, ochetaycuatro, treinta, etc. No hacía falta aclarar que estábamos en milnovecientos algo. Fito es del sesentaitrés, no de milnuevesesentaitrés.

Los de ahora son de dosmildos ponele, que sean del dos, o si nos resulta cortito, del cerodos. Si? porfi. Si total el contexto despeja cualquier duda. Nadie cree que la guerra del 45 fue realmente cuarentaycinco años despues de jesus y tal. tampoco que fue en el 545 … Simplifiquemos!!!

A empezar por casa: Feliz cerodiez! (o diez, como más les guste)

(y seguramente escribí mal los números, siempre me costó cuando iban en letras y ceronueve me tiene cansada como para andar googleando o pensando así que dispénseme )

Hoy vino el médico a revisarme y dijo que si me baja la fiebre que tengo desde hace una semana, podrán operarme la cadera. No sé, me estoy acostumbrando a esta cama. A mi edad, la vida pasa por dentro, y creo yo que mi cabeza funciona muy bien. Federico, el mayor, es un poco más comprensivo, pero Juan Pablo, mi nieto menor, insiste en que tengo que operarme en cuanto pueda. ¿Para qué? ¿Para ir al sector de bochas de la plaza Almagro y sentarme a escuchar a viejas solitarias, charlatanas y con afán de encontrar un compañero? Marita me da todo lo que necesito.

Justo después de encremarme las piernas para evitar las escaras, Marita estaba acomodándome, y sonó el timbre. Me dejó medio torcido y salió disparada hacia la puerta. La escucho discutir con alguien, pero no logro distinguir bien de qué hablan. Reconozco pasos en el pasillo de entrada, no es sólo la enfermera que vuelve, sino que alguien la acompaña. Creo que forcejean en la puerta del cuarto y entran.
Con voz claramente ofuscada, un hombre que se presenta como Juan me increpa sobre mi estadía en su casa. ¿Su casa? Este tipo está loco. ¿De qué habla? Hace sesenta años que vivo acá y no pienso moverme. Escucho que en el living Marita llora y le grita a alguien por teléfono, corta y camina hacia la puerta de salida. Traidora, se supone que debía cuidarme. Estoy viejo, ciego, no puedo caminar y un loco se ha metido en la casa. Pensé que teníamos algo especial, no por nada le aguantaba sus peroratas borgeanas.

El hombre debe tener entre treinta y cinco y cuarenta años. Su voz es ronca, de fumador y parece bastante molesto. Le pido que se vaya. Dice que me va a denunciar, que cuando se fue de vacaciones, hace un mes, aprovechamos para ocuparle la casa. No huelo alcohol en su aliento, una lástima. Siento que a pesar de este pequeño detalle de la propiedad que nos enfrenta, podríamos compartir alguna ginebrita.
Busco alguna explicación para la confusión que sufre este pobre hombre; parece muy convencido. Deben ser las drogas. Hoy en día los jóvenes hacen cualquier cosa por seguir el tren de la modernidad.
Le pregunto si se siente bien mientras trato de incorporarme. Parece que toda esta locura lo hizo calmar un poco. Le digo que se acerque a la cama y me ayude a levantarme. Creo que no le inspiro miedo, porque entra medio confundido y pone su brazo para que me cuelgue de él.
Salimos del cuarto y mientras caminamos hacia la sala de estar le voy señalando cada una de las cosas que al tacto reconozco a la perfección. Le explico el origen de las mesitas que hay en el pasillo, le cuento que aquellas, las de estilo francés, las compró mi mujer durante un viaje a New York un año antes de morir. Me dice que no, que ésas las conoce bien y que fueron adquiridas por su ex esposa. Se empeña.
Entre la caminata por la casa y la convicción de este muchacho, empiezo a sentirme un poco mareado. No sé cómo hacer para que entre en razones, pero cuando vengan, Federico y Juan Pablo le van a poder hacer entender que está equivocado. Por suerte, no se puso violento. Le pido que me lleve hasta el living porque me quiero sentar, no me encuentro bien. Se acomoda al lado mío.

“¡Ah, ya no puede engañarme! ¡Ese cuadro lo pintó mi padre! ¡En el año  1909! ¡Fíjese, viejo demente!, atrás están la firma y el año”.

Increíble. Tenía razón, me acuerdo de que está firmado «Antonio Juan Ledesma, 1909», pero no se lo dije. Dudé si todo esto no se trataba de una cargada de mis nietos. Aún en el sillón, y sin saber qué pensar, intenté silenciosamente dilucidar cómo sabría este hombre sobre el autor del cuadro.
«Oiga, ese cuadro lo compré en un viaje a Boston, no sé cómo sabe usted quién y cuándo lo pintó, pero esto ya no me gusta nada. Soy un hombre viejo y apenas puedo caminar, pero puedo asegurarle, a pesar de lo que dicen mis nietos, que lo único que conservo intacto es la memoria»

Repaso mi vida, me acuerdo de vivir en esta casa con mi esposa, tener a nuestros hijos, volver del correo, dejar el uniforme y tomar unos mates junto a ella.

Cuando me dejó, no. Cuando murió, cuando dejé de ver, empecé a vivir diferente y hace cuarenta que años que me las arreglo. No entiendo qué quiere este tipo acá en mi casa ahora que estoy tan mal.
“Señor, recién vengo de mis vacaciones. No tengo por qué contárselo ni tengo por qué aguantarlo acá en mi casa, pero como lo veo así, se lo voy a explicar» me dijo. ¿Qué se ha creído? ¡Viene a mi casa y encima dice que me da explicaciones!

«Acabo de divorciarme y me fui de viaje para dejar que mi mujer sacara todo de la casa. No habría soportado verla irse, así que en cuanto me comunicó que me dejaba me fui. Hice un bolso con dos o tres cosas y me dirigí a la estación Constitución. Me tomé un tren a Mar del Plata y me quedé un mes. Ahora que pensaba volver a rehacer mi vida, me encuentro con usted instalado acá y, encima, insistiendo con que ésta es su casa desde hace mucho tiempo», explicó. No estoy seguro, pero me parece que a éste le pegó fuerte que la mujer lo dejara. Pobre hombre.

«Pero…óigame, si quiere podemos preguntarle a los vecinos, ellos me conocen muy bien. Seguramente usted está confundido, lo entiendo pero me estoy sintiendo un poco mal, le pido que se vaya. Tal vez usted vino con mi hijo, Oscar, a esta casa en algún momento y por eso tiene conocimiento sobre las habitaciones y el mobiliario. ¿Lo conoce a Oscar? Piense, piense, pero puedo asegurarle, jovencito, que usted no vive acá».

« Oscar. No, no lo conozco, pero siempre nos gustó ese nombre, sobre todo a mi ex mujer. Nuestro hijo se llama así. Ahora vive con ella».

«Mire, mijito, le ruego que me acompañe a la cama y me acomode bien, no me estoy sintiendo muy firme. Veo que tenemos muchas cosas en común, y toda esta situación me está confundiendo. Usted no puede saber sobre mis muebles, mis cuadros y toda mi vida».

«Lo llevo hasta la cama, pero me quedo acá hasta que venga alguien a buscarlo. Usted no se puede quedar, yo necesito rehacer mi vida, volver a trabajar. Quiero conocer a una mujer, tal vez dejar el correo y cambiar de actividad. Déme un número de teléfono de alguien a quien pueda llamar. La enfermera que me abrió se fue, ¿no?».

«¿El correo? Yo trabajé en el correo muchos años. Tápeme bien, joven, tengo frío. Esa maldita se fue y me dejó a su merced».

Este hombre me da miedo, su hijo se llama igual que mi Oscarcito, trabaja en el correo y conoce toda mi casa. Qué es todo esto? Igual…, si de comparaciones se trata, por lo menos a él lo dejaron, mi pobre Susana murió. Yo no resistiría que me dejaran. Susana murió, no me dejó. Sí, se murió. Tengo frío. Marita debería volver o los chicos, o alguien. ¿Y mi padre? No sé que fue de él, algo me pasa, tengo frío. Yo me acuerdo, yo también me fui a Mar del Plata, pero no sé, estoy confundido, me duele la cabeza.  Debo tener fiebre. Suena el timbre. Y el tipo… ¿ya se fue? ¿Estoy solo? Marita me dejó en esta cama, entró en pánico sin razón y se fue. Me duelen los ojos, siento un frío en la cabeza que me hace mal. Tengo que pararme de nuevo. Siento la frente fría, pero por dentro. Si no fuera porque ya no tengo remedio diría que comienzo a ver. Alguien entra, y creo que diviso algunas sombras en la habitación. Tengo cuarenta años, no puedo estar acá acostado. Me voy a levantar. ¿Cómo «abuelo»?, ¿qué dicen estos chicos? Son los nietos del hombre que está en mi casa. Acabo de volver de vacaciones y algo le pasa a mi vista. ¿Vuelvo a ver? No, yo no estaba ciego. Creo que estoy perdiendo la vista.¿Me voy a morir? Mi cuerpo es viejo, y me duele la cadera. ¿Ya morí? No, qué digo. Tengo que reincorporarme al correo. «¡¡¡Abuelo!!!» me gritan. Quiero reaccionar, pero no puedo moverme. Yo no soy abuelo, tengo cuarenta años, no, tengo ochenta. Por Dios, necesito una ginebra. Veo todo blanco, ¿veo? ¡Oh, mis nietos!, el más joven se parece a mi padre cuando se le había dado por pintar. Necesito retomar mi vida, la recepcionista del correo siempre me pareció simpática, quiero conquistarla, pero… ya no recuerdo su cara. Transpiro, me duele el corazón. ¿Susana?, ¿volviste? La oscuridad de la ceguera no escondió para siempre lo que hice de mi vida. Ya no puedo pararme, y todo se hace claro de una vez. Necesito mi ginebra. No pude ocultar el abandono de mi esposa disfrazándolo de muerte y hoy la vista me encuentra sólo y confundido. Soy un hombre jóven, no puedo morirme ahora. Soy un hombre viejo, me estoy muriendo. Soy un hombre joven que quiere volver a una vida que se va, de un lugar al que nunca debió haber ido.

No sé muy bien qué significará “viaje iniciático” pero no quiero morirme sin uno.

Aunque algunos me disculpen la ignorancia, debo pedirles que no me subestimen del todo. La intuición guarda sabiduría, digo yo haciéndome la Naroski. “Iniciático” me remite a la película de Oliver Stone, The Doors. Hablaba Jim Morrison de las puertas de la percepción y esas cosas y tal vez de acá venga mi asociación.

Estoy en las puertas de una ciudad nueva (Av. Alem 1) y percibo que algo va a cambiar.

Tal vez no se trate más que de una nueva oportunidad desperdiciada para tomar las riendas de mi vida, pero tal vez  se trate de La Vez que toda esta epifanía desprevenida y esperable que viví ayer, me asegure reales consecuencias. Y si son positivas, mejor. Veremos.

_Flaco, eso ya fue. La gente se reía de vos cuando fumaba marihuana a
escondidas de la ley, ahora ya no les cabe tanto. Armame un reality y si
necesitás encierro te presto un departamento que nos sobró de los sorteos de Susana. Eso sí: El casting es a tu cargo y no tenés productores.

_ Eh… bueno, pero… Tiene que ser acá? No puedo seguir viajando?

_ Sabés que estoy con la cultura, que me gustan los programas cool y demás pero ahora tenemos que recuperar anunciantes.

Alejandro Weber, que a pesar de no demostrarlo tiene cierta inteligencia y
bastante experiencia pergeñó un éxito prometedor: Big Robber

Hace unos días, tras la conferencia de prensa de Diegote, periodistas, personalidades
y otros invitados entre los que se encontraba Marley fueron convidados en
un VIP con champagncito y copetines diversos para festejar la victoria
ante Uruguay.

Cuando se armó el revuelo por el asunto de “que la sigan @chupando” cerraron
las puertas del salón y esperaron hasta que se aflojara la tensión. Más de uno
quería tirarle al Diez con una piedra, y muchos otros querían atraparla… entre ellos el mismísimo Diego.

“Esta es mi oportunidad” pensó Marley, “de toda esta manga de fracasados
alimentados a calentitos de eventos más de uno
pagaría por participar en el programa”. Inmediatamente se acercó a la
morocha esa del strapless negro, tacos tambaleantes de 20 cm y rulos de
peluquería.

_¿Angie? Tanto tiempo! Cómo va? Pero qué flaca que estás!
_ Marley querrrideh qué cuentas? Obvio que estoy flaca, estoy a full con la
alcohorexia, soy un palo!
_ Genial, mencanta! Guapísima! Tengo La Propuesta para vos, estamos armando un programa a todo culo. Una convivencia televisada, te parece? Tu oportunidad para volver con todo.

Me re va, chico! pero tengo algunas condiciones, no soy Angie Sempeda de la nada. Para empezar quiero una…. Y mientras la colombiana fantaseaba con favores y bendiciones de todo tipo, el cerebro maestro, el as de los tropiezos scaneaba la multitud  en busca de su próxima víctima.… así que nada de primeros planos y siempre un stock de al menos tres botellas por día, Bodegas del Orto del Mundo preferentemente porque… bla bla bla…

_ Buenas… qué tal? qué les parece la de Diegote?  Arqueando las cejas y cambiando el tono:  Hola corazón! cómo estás? Pero qué linda estás mami, qué lindo qeu te queda ese vestidito. Dijo Mario Vergolín, conocido lascivo de la farándula menor mientras se acomodaba la bragueta. Había estado internado en una clínica de rehabilitación para adictos al sexo en Houston y ahora volvía a la pantalla de los mediáticos más caliente que nunca.

_ Mario! querido! volviste! Tengo una oferta que no vas a poder rechazar! qué te parece venir a vivir a un derpa con cuatro o cinco putas? Un par de cámaras y todo el quilombo que se te ocurra?

Marley sabía a la perfección qué fibra tocar en cada una de los personajes. Mientras le pintaba la idea del supuesto coginche televisado, una voz afónica con un tono exaltado se entromete sin previo aviso

_ Mario! qué emoción! la puta madre! este es el momento más emocionante de mi vida! Mario Vergolín! Mi ídolo, mi mentor! Volvíste! No te habrás curado, no? Cocodrilo nos espera ! dijo Guido C. Casca mientras le miraba las tetas a Angie. Hace cinco meses que no la pongo, Mario, no puedo más! se quejó el eterno adolescente de 42 años.

El ambiente se iba poniendo cada vez más fiestero. Las promotoras, en lugar de rellenar las copas como al principio,  entregaban las botellas de champaigne directamente a las manos desesperadas. Para cualquier rincón que miraras había un grupete haciendo alguna.

Nada de lo que sigue hubiera pasado sin la aparición del Tonti Pass-Man, un ex futbolista frustrado que llegó a jugar un partido en primera división pero que se retiró prematuramente. Prefería desde púber la trasnoche y la merca antes que la vida del deporte y desde hace una década se dedica a enviciar jugadores y pulular por los boliches de moda.  Conoce a casi todas las botineras y no deja pasar una oportunidad para mostrarse con gente famosa. Un menemista de ley.

Su archienemigo meditático es Guillermo Alpino, un ex estudiante de ciencias económicas que se pasó la mitad de la carrera militando en plaza houssay por la despenalización de la marihuana. Se hizo conocido a fuerza de aparecer en los informes de américa y los movileros lo bautizaron “Pinito”.

Marley sabía que un antagonismo de esta talla, el Boca-River de las drogas populares,  aseguraría un rating altísimo. La historia que protagonizaran hace unos meses moria casán y antonio gasalla había despertado en los televidentes un morbo especial por el delito y las adicciones.

Con este repertorio sólo faltaban agitadores intelectuales que dieran un poco de prestigio al programa y de esta manera Claudio aprobaría el proyecto. Se puso los anteojos y se acercó a Elisa Venazis, una ex conductora de radio patricios que renunció a su carrera en ascenso tras ser acosada sexualmente por un oyente comunista, masoquista y obsesionado con su tono de voz, firme y castrense .  Ahora se dedica, ad honorem, a hacerle prensa a Cecilia Bardo. Está a favor de la pena de muerte, pero sólo de narcotraficantes y porteros de mameluco beige. Cree que esa gente hace al mundo un poquitito más feo.

Según los cálculos de Marley si Venazis aceptaba, el casting estaba casi terminado. Las miradas de Guido, Angie, Mario, Pinito y Tonti se cruzaron por un segundo. La magia ya estaba hecha.

La cantante del programa de Andrea Politti es igual a la enana que se está lastrando Nino Dolce pero un poquito más alta.

No me hagan buscar fotos que tengo Telecentro de un mega y poca memoria virtual.

Acabo de llegar a Ushuaia y les dejo un mensajito que les preparé antes de irme…