Deictica

Desde que tengo uso de razón, recuerdo escuchar a todo tipo de gente fantasear sobre la posibilidad de ser un fantasma o una mosquita para meterse en lugares sin ser advertido y así poder escuchar conversaciones ajenas, vengarse con sustos o molestias al torturador del momento o, simplemente, evitarse el esfuerzo de abrir las puertas.

Los más vanidosos, eso es una fija, siempre quieren ver quién fue y quién dejó de ir a sus velatorios, como si eso fuera signo de lealtad al finado. Hoy en día, se los puedo asegurar, he estado presente, se hacen más transacciones comerciales en un velorio que en una oficina del microcentro.

Aquellos que sufren por la muerte son los menos y,  generalmente, no registran nada de lo que pasa a su alrededor, pero también están esos parientes satélites que ahí van, cuando el cuerpo todavía está caliente, para repartirse los bienes. Tampoco faltan los avispados del rubro inmobiliario que, al enterarse del deceso, se ponen la corbatita y corren con una libreta y un par de contratos prerredactados para poner en venta el hogar que pronto entrará en sucesión.

En casi todos los velatorios es así, pero en los nuestros, bah… en el mío, si hubiera existido, estoy segura de que nada de lo arriba descripto hubiera sucedido. Primero porque a las moscas no nos velan, morimos y ya. Además, no entendemos eso de la propiedad privada y el capitalismo salvaje, andamos por ahí posándonos donde se nos ocurre, sin pedir permiso y sin fijarnos si a alguien le molesta. Cuando nos aburrimos, nos vamos como llegamos.

Tampoco es que morimos «y ya». Parece ser que cuando algunas de nosotras morimos, tenemos como una plus vida o algo así.

Se comenta que como compensación por el invento del matamoscas, los aerosoles y la habilidad de algunos humanos para atraparnos con el repasador,  la madre naturaleza nos regala una silenciosa revancha: cumplimos su sueño, nos convertimos en fantasmas.

Como podrán imaginar, no es gran cosa para una mosca, una no se impresiona con eso de tener acceso total a casi cualquier lado, y mucho menos a un velatorio, que últimamente cada vez están más llenos de flores artificiales.

Yo no pedí esto que algunas llaman milagro. Puedo parecer esnob, mis actividades no fueron la gran cosa, pero pienso que disfrutar ser un fantasma de mosca, es casi tan mediocre como aspirar a ser fantasma o mosca en vida y escuchar qué dice tu suegra cuando no estás.

Hay ciertas cosas que me hacen sospechar que la causa de mi fantasmidad no es una compensación por haber muerto aplastada contra la pared. Hay ciertas situaciones que, más que como un premio, las percibo como un castigo. Para empezar, he perdido los sentidos y ya no disfruto al revolotear sobre las cacas de Thompson, el perro que para en la puerta del bar, tampoco siento ese vértigo que me hacía aletear como loca cada vez que un humano intentaba espantarme, y eso… eso era el motor de mi vida.

Sé que mi devoción por la molestia sistemática no es justamente una práctica de buena convivencia entre especies, pero ¿qué quieren que les diga? It´s the flies way of life.

El otro día quise luchar contra la incorporeidad. La idea era pararme en la nariz de Octavio, el viejo resentido del bar. Ni mu, ni un sólo músculo movió el desgraciado. ¡Qué frustración!

Otra de las cosas que me perturban es que no se me ocurren más ideas para aprovechar este plus ultra que nunca pedí; hasta me fui al campo, a Córdoba.   Aunque fui una mosca de ciudad había visto en la tele que las vacas se vuelven locas intentando espantarnos con la cola. Después de colarme en un camión llegué a destino. Y nada, esas sí que no dijeron ni mu.

Es como digo yo, que una tarde también entré a una escuela. Esto es como la matemática: Positivo, positivo, positivo. Positivo, negativo: Negativo.

El sueño, siniestro, del hombre de perdurar más allá de la vida y recién ahí hacer las cosas que no se animó cuando podía (+), otorgado a alguien que siempre pudo hacer lo que quería,  pero nunca tuvo una inquietud (-), tiene un saldo negativo, o al menos para mí, que viví sin más aspiraciones que pasear entre las cacas de la vereda y molestar a uno que otro lector

Si dios le da pan al que no tiene dientes, como dicen por ahí… ¿por qué no me da unas alitas a mí, que ya perdí el olfato?



Ya a fin del año pasado sentí la necesidad de reencaminar mi vida, de darme oportunidades y parece que de a poquito algunas cosas van saliendo.

Para empezar Vi E.T, película que venía evitando desde la infancia por la alerta roja de lacrimosidad extrema que tenía. (No vi Bambi pero me engramparon con El Rey León)

Y es que en esta ola de reflexión que me poseyó, junto con mis prolongadísimas estadías en la cama mirando televisión, me planteé la incongruencia de mirar Grey´s Anatomy con pasión y llorar hasta media hora después de terminado cada capítulo y, evitar ver EL hito cinematográfico en la historia de mis congéneres. Le dí para adelante y bueh, lo que esperaba.

Si me preguntan, les digo que lo de este director es inhumano, o cuanto menos sádico. Primero el bichito se muere y después los abandona. (no me jodan, casi 30 años después no es spoiler). Doble ración de angustia. Dolor y pérdida exponenciados.  No sé, no voy a entrar en esa gilada de aprender a los golpes y tal porque NO HAY NECESIDAD, señor Spielberg!

La otra cosa que estoy encarando, casi con la misma fuerza y empeño que debo haber puesto para nacer, es aprender a jugar al truco.

Acá la cosa es más jodida, porque entre las bestialidades de los adultos, a veces está la sinceridad y honestidad mal aplicada. Remember, tell the children the truth pero ojo cómo!

A mí me enseñaron a jugar a las damas, porque “el ajedrez es muy difícil”, también me enseñaron a jugar a La escoba del quince… porque “El Truco es muy difícil”… y bueno, como esas cosas se interiorizan sin mucho análisis, acá estoy yo, así: demasiado consciente de mis debilidades…

Pero como vengo con la capa de superwoman puesta, me propuse aprender. Es cierto, es complicado, pero no tanto che…

Para cuando lo logre, voy a por el ajedrez que ese sí tiene fama de difícil.

Update después de mis vacaciones: Otro pendiente que me mantenía fuera de los límites de la normalidad social era pasar por Atalaya a comer medialunas “calentitas” cuando uno viene por la Ruta 2. No está nada mal. 8 Deictiquitos para ellos!

Buenas la gente.
El viernes me voy de vacaciones y no tengo planeado postear nada por el momento aunque no quería irme sin mencionar a César, para que no se lo pierdan. Por él, y por ustedes.

Salió ayer en el programa de Andy K. Recomiendo firmemente, como pocas veces en este blog que lo escuchen.

Es un pibe que demuestra que es posible ver más alla, ver más allá de un pibe chorro, de un pibe y de un chorro. Escúchenlo, véanlo, abran sus cabezas y sus voluntades. (Esto, claramente no va dirigido a la comunidad blogger que por definición, tendría, y a pesar de que parezca lo contrario, un contacto con el mundo mucho más real que la generalidad de la gente inmersa en sus propias vidas. El blog es comunicación.) Con esto llamo a la gente que tiene el poder y la obligación de hacer algo. Olvídense del plan de gobierno, trasciendan su gestión, trasciendan su estadía en el cargo, y en la vida. Escuchen, aprendan. Hagan, sean, sirvan.

El pibe chorro fue chorro, pero es pibe. Es. Harto de la resignación de generaciones usa la palabra DECISIÓN en su discrurso, pero para eso antes tuvo que entenderlo. Tal vez sin demasiada claridad se dejó llevar por un impulso de vida y en vez de arengar celda a celda cuando estaba al pedo leyó un libro. Operación Masacre, ni más ni menos… (ok. No pudo haber recibido mejores letras). Impulso de vida, acto diferente, decisión. Lamentablemente no todos son igual a él, no todos pueden limpiar su parabrisas embarrado con las palabras de gente grande. A ustedes se los digo, señores de chofer. Escuchen, aprendan. Hagan, sean, sirvan.

Mientras escuchaba no sólo su historia sino la manera y la claridad con la que habla no pude evitar llorar, mucho. No puedo decirles todas las fibras que me tocó pero claramente la de la esperanza, la de la voluntad y la decisión estuvieron ahí, dentro de mí, desde su voz.

Tiene soluciones, tiene razonamientos pocas veces vistos en los medios (con tanto invitado pelotudo, tanto asesor infradotado), entiende su entorno y la historia, puede ver lo que será el futuro y de dónde viene y adónde quiere ir… Y lo mejor de todo, con tan poco… (o lo peor de todo, con tanto vivido).

Estoy realmente emocionada. Escucharlo renovó todas mis espectativas, personales y compartidas.

Les paso también su blog y uno de sus posts:

les cuento que ya no estoy mas en un penal y me encuentro a escasos centimetros de recuperar mi libertad, ojala su imaginacion pudiera resplandecer para que entendieran la fuerza que me trasmiten con sus comentarios es la primera vez que tengo la oportunidad de llerlos y pienso que las lagrimas que se me cayeron sea una muestra de como se los agradesco.
Ahora me encuentro en una residencia educativa que es es como una casa y donde llegue gracias a un fallo de la camara de casacion como recompensa a mi “buena conducta”.Estoy increiblemento tranquilo y contento que es algo nuevo para mi, pero a la vez lleno de fuerza para empezar a transitar un nuevo camino en mi vida, soy alguien terriblemente distinto al que era cuando cai en cana hace ya largos casi cinco años, mi grado de conciencia es hermoso, y mis ganas de vivir es enorme, tan solo eso… de vivir.
A pesar de que en mis cortos pero vibrantes 20 años lo que mas experimente fue dolor, no siento odio ni resentimientos hacia nadie, ni siquiera desprecio al juez que me metio preso, no,no,no.Todo lo contario por mas que conviva conmigo una eterna mueca de tristeza en mi corazon gobierna el amor, todo mis odios lo reciclo en poesia, fue la formula que evito que me suicidie en la carcel.A los que no me conocen el agradecimiento es mas grande y espero y los obligo a que nos podamos conocer personalmente.
¡UN FUERTE ABRAZO IMAGINARIO A LA DISTANCIA!!!:

Además de posts vivenciales, hace poesía y no se olvida de proponer: “Inundemos las villas de cultura, a ver qué pasa”

Otro de sus posts:

Villas: La vida en un mundo aparte o así se vive apartado del mundo.

Familias numerosas, o mejor dicho madres solteras con muchos hijos.
Los cascotes que inventan caminos así el barro no te muerde los tobillos.
Pilones de basura por acá y por allá. Esqueletos de autos robados ya desmantelados, saqueados y prendidos fuego. El sonido de un disparo en una esquina, diez disparos de respuesta en la otra.
Charlas de vecinas a través del alambrado mientras cuelgan la ropa en la soga: ¨Che te enteraste que lo mataron a fulano¨. ¨Si, y que a mengano le reventaron el rancho en la madrugada¨. La policía y sus cacerías.
La iniciación sexual bien temprana, los guachos, las pibas.
El comedor que se redujo a tan solo una merienda por día.
Los que se van a trabajar con sus bolsitos y sus bicis y sus ojos tristes y cansados.
La mayoría de la juventud que abandona la escuela sabiendo que San Martín lo único que hizo fue posar para el billete de cinco pesos.
Las madres que lloran la muerte del hijo chorro en velorios propios y ajenos.
Más patadas que gambetas en el campeonato de fútbol, los domingos a la tarde. El aire intoxicado por el porro cortado que esta vendiendo hoy la transa. Los evangelistas y sus gritos. Los perros persiguiendo las motos.
El guiso salvador del mediodía, el mismo guiso a la noche, lo que quede del guiso mañana.
Uno con las últimas Nike al frente, dos acá a la vuelta, diez en el fondo.
El micro que recorre los penales lleno de novias, de hijos, de madres y padres. La cumbia poniéndole ritmo a la miseria. El amanecer y los carros. El amanecer y los que todavía siguen de gira.
Los muchos sueldos flacos destinados a un celular, a ropa nueva, a disfrazar la pobreza. Maradonas que mato la policía, que están en cana o laburando en una fabrica y que derrochan su magia pero en una canchita de barro.
La avenida y su frontera que divide a la villa del mundo. Rezos que ruegan exiliarse a la sociedad.
El sonido anestesiante de la lluvia maltratando las chapas. Los extranjeros de la clase media que vienen a comprar droga y se van descalzos, sin plata, pero con la droga.
Las velas derritiéndose en los mini-santuarios con las fotos de los pibes que murieron a manos de las balas, paredes que recuerdan sus hazañas.
Mujeres que modelan ante la pandilla, amor inconsciente pero puro, niños que se convierten en padres.
La religión de odiar a muerte a la yuta y dos de sus devotos a bordo de un súper auto seguramente robado.
Habitantes que se conocen todos, secretos que saben todos, engaños imposibles de ocultar.
Panorama de vida que siempre tiene olor a celda, a plomo, a trabajo en negro o en gris… o a traje de encargado de limpieza.
Es la villa, es otro mundo, es vivir apartado.

Está buscando trabajo así que si alguién se da cuenta de la importancia de que lo consiga y de que además se estaría  llevando, honestamente, un diamante (no tan en bruto) lo contacte cuanto antes.

CeronueveadiosDosdiezbienvenido

Deseo que todo el que lea esto tenga una excelente vida y para ello… así como para empezar, que el 2010 mejore al 2009.

Y a ver para cuándo nos desprendemos del milenio.En el siglo pasado hablábamomos de los noventa, ochetaycuatro, treinta, etc. No hacía falta aclarar que estábamos en milnovecientos algo. Fito es del sesentaitrés, no de milnuevesesentaitrés.

Los de ahora son de dosmildos ponele, que sean del dos, o si nos resulta cortito, del cerodos. Si? porfi. Si total el contexto despeja cualquier duda. Nadie cree que la guerra del 45 fue realmente cuarentaycinco años despues de jesus y tal. tampoco que fue en el 545 … Simplifiquemos!!!

A empezar por casa: Feliz cerodiez! (o diez, como más les guste)

(y seguramente escribí mal los números, siempre me costó cuando iban en letras y ceronueve me tiene cansada como para andar googleando o pensando así que dispénseme )

Estoy en un viaje iniciático.

No sé muy bien qué significará “viaje iniciático” pero no quiero morirme sin uno.

Aunque algunos me disculpen la ignorancia, debo pedirles que no me subestimen del todo. La intuición guarda sabiduría, digo yo haciéndome la Naroski. “Iniciático” me remite a la película de Oliver Stone, The Doors. Hablaba Jim Morrison de las puertas de la percepción y esas cosas y tal vez de acá venga mi asociación.

Estoy en las puertas de una ciudad nueva (Av. Alem 1) y percibo que algo va a cambiar.

Tal vez no se trate más que de una nueva oportunidad desperdiciada para tomar las riendas de mi vida, pero tal vez  se trate de La Vez que toda esta epifanía desprevenida y esperable que viví ayer, me asegure reales consecuencias. Y si son positivas, mejor. Veremos.

Sé que estoy sin trabajo y que con lo que voy a decir lo único que me van a ofrecer es de “muchacha” que cobra por “ayudar en casa” pero “se la pasa en el sillón mirando televisión”.  Igual no me importa nada! 12 años de yugo me dan tela para cirujear con alegría un tiempo más.

La cantante del programa de Andrea Politti es igual a la enana que se está lastrando Nino Dolce pero un poquito más alta.

No me hagan buscar fotos que tengo Telecentro de un mega y poca memoria virtual.

Cómo mierda pretenden que agite antes de consumir si al estar cerrado al vacío no se mueve nada? Y cuando lo abro está tan lleno hasta el tope que se vuelca todo porque el cierre no cierra?

Soy la única que se chorrea jugo siempre antes de servir? Hay algo que me estoy perdiendo?

Estoy de la cabeza!

Los trabajadores del subte son de la peor calaña del todo la humanidad. Los hijos de remil puta, en franco plan de explotados, demoran los trenes a propósito, te atienden como el orto porque están disconformes con sus sueldos_comparativamente altos_ y  paran la capital un día de semana a hora pico porque amenazaron con suspender a un gremialista (todo muy  lindo y justificado) pero cuando tienen que cerrar la estación de premetro porque otros están protestando anuncian por altoparlante que es “por unos PIQUETEROS que están manifestando”.

Dónde está la conciencia de clase? Pelotudos!  Así nunca van a lograr nada, ni como gremio ni de forma individual.  Así está el pais. Gente pelotuda rotando por las empresas y cagándose en todos… Forros.

Inmediatamente después de fallecer papá, me fui a vivir con mi novio.  Eramos tres: Él, su perro y yo.

Entre mi depresión y la suya el perro era el único que recibía caricias. En su inocencia 100% animal, su baba omnipresente y su amor incondicional ambos nos dedicamos casi exclusivamente a quererlo más que a nada en el mundo. En él depositábamos todo el amor que temíamos manejar con el resto del mundo, incluso entre nosotros mismos.

Nos separamos al año y desde el principio estuvo todo bien. Entendimos que no fue culpa de nadie y que realmente nos queríamos, sólo que ya no como pareja.

Hoy de los tres sólo quedo yo para escribir este post. Hace un mes se fue el chiquitito y el feriado anterior,  él. No pude hacerlo antes porque recién ahora me animo a hablarlo. En persona no lo conté y sé que hay gente aún no lo sabe. No voy a hablar de él acá como tampoco lo hice con la gente que lo conocía. Sé que muchas mierdas que lloraron su muerte, habían esperado también escuchar mi descargo cuando nos separamos, pero no lo hice porque sabía que era meterlo en el centro de la mierda ajena. Hoy no lo hago porque no queiro tocarlo ni detenerlo en mis propias palabras.

Con su muerte, a pesar de no entenderla, no aceptarla y no esperarla, entendí otras muertes, lloré otras pérdidas y tengo miedo por las que vengan. Por el mismo tristísimo hecho que revertiría si pudiera, aunque él eligió irse,  viví una sensación de contención que nuca tuve. Con él no pude llorar la muerte de mi papá, pero con A pude llorar la muerte de ambos. Me siento acompañada.

BOLUDA! Veo que seguís practicando con la compu y la impresora pero aún no pudiste hacerte el blog. Has mejorado en la elección de colores, has coqueteado con la ironía y hasta has incluido el valor humano en tu cartel.

De todas maneras…  te sigue faltando un poquitín de redacción nivel básico y un medio masivo así que te voy a hacer el favor de publicar otra de las enseñanzas con las que intentás hacer de Palermo un lugar mejor. (Bah, esto no es “masivo”… Tengo en Deictica maomeno la misma cantidad de visitas que vos vecinos en la Torre 1 pero… algo es algo)

Y… cha cha cha chán! como ya puedo decir que sos una amiga de la casa te voy a tirar el dominio:  Soylamalcodeledificio.com.ar.

Bueh, considerando que me mandé un post maomeno serio y no sé como salir de eso, vuelvo rápidamente a mis boludeces varias.

Terminé de rendir todas las materias. Ya no rindo un puto final más. (aquí hay videíto de la locura mística-académica-drogadicta en la que me metí. Sí, es el de las paredes)

Tengo que preparar la tesis y no tengo ganas, ni ideas, ni nada claro.

No me fui de vacaciones todavía, pero en el último mes y medio laburé sólo una semana porque para el bendito y último  final me tomé dos semanas para estudiar y luego tuve tres de licencia.

Resulta que el 9/3  cuando empezaba mi segunda semana laboral, me patiné como la más pelotuda en la puerta de mi casa y me fracturé un dedito del pie. ART, Hospital Alemán, esperas, hielo, Bloquium y mucho Jorgito Rial.

A todo esto, el mismo día que me mandan a la ART, me baja la presión en la oficina y me vienen a buscar en silla de ruedas. Me pasearon por los pasillos medio desmayada y con un vigilante, sí un vigilante en la mano que me querían obligar a comer para que reviviera.

Fue lo más humillante que me pasó ante esa jauría de bífidas bolas de grasa porcina (si existiera tal cosa) ávidas de cotilleo y confabulación . Veía como las cabecitas inmundas se asomaban desde los bordes de los boxes y ponían cara de circunstancia para inmediatamente comenzar con elucubraciones macabras.

Mañana 30/3 vuelvo a labuar. Último día del mes y me voy a tener que fumar todos los muertos que quedaron sin resolver, más las caras de orto y los chistes fáciles  pero vuelvo renovada y con todas las pilas (?).  Mentira, vuelvo con más ganas de renunciar que nunca y unos centímetros más de circunferencia.

Para colmo ahora tengo que pedir las vacaciones reales. Esas que para el trabajo son iguales que mis días de estudio o mi licencia (ausencia al fin) pero que para mí van a significar irme a algún puto lugar. Hace 15 meses que no me voy a ningún lado, un horror.

En fin, me ahogo en la vagancia y el desasosiego…  pero nada nuevo.

A fuerza de muchísimos informes sobre las tribus urbanas (a ver si aflojamos…) creo que soy capaz de diferenciar un Flogger de un Emo. Bien por mí.

Pero estoy podrida de ver cámaras con noteros jóvenes y osados preguntando con cara de nabos sobre la música, la ropa y las motivaciones de floggers, emos, punks, darkies, rokabillies, rolingas, rastas y desde hace poco de los cumbieros también.

Muy lindo por la integración a la disgregación nacional (?), todos muy contentos, necesitamos más división, sino de qué vamos a hacer los informes y cómo vamos a saber contra quienes nos cagamos a trompadas…

Si no estoy tan tan border, hasta no hace mucho, “los cumbieros” estaban excluidos de cualquier etiqueta aceptada por el INADI… (Pausa para pensar)…  Bien… Un ratito más? (nah, chistecito, tú, mi lector eres listo, I know it) Bueno, sigo. Ahora les dieron una identidad social y respetable “cumbieros”. Todo tranquilo. Pero…  a raiz de qué? No me quejo, pero son una tribu?
Para mí que les empezaron a prestar atención porque Cumbio se hizo popular y pensaron que era cumbiera (y varón) y en la carrera descerebrada por las primicias ya habian mandado un movil a alguna casa del conurbano y no daba desperdiciar el viaje, los viáticos y la nota…y dijeron: “Máh sí, meté a los cumbieros como si fueran una tribu y listo”.

Y otra cosa…¿Por qué mierda se llama Cumbio si es flogger y baila elctro noséquégarcha?

Ah y otra cosa más, “Rolinga” para mi no es una tribu. Quienes entran en esta categoría escuchan a los Stones y se visten a lo rolinga pero los ricoteros tambien, solo que un punto menos en la escala del estereotipo y además, obviamente escuchan a los redondos… Los piojosos, son rolingas, y los de la 25 también…  (No se me vengan al humo, hablo de la estética y a grandes razgos) En todo caso la tribu es “Pibes“. Repito: Para mí la tribu debería llamarse Pibes.

 Y a los pibes: no se me ofendan, no meto a todos en la misma bolsa… pero vamos, tengo que devolverles una aunque sea por todas las veces que me dijeron banquera, cuando no soy más que una triste bancaria hablando mierdas de los adolescentes…

Vengo a desmentir los rumores sobre mi repentina y trágica muerte que anduvieron oscureciendo la red. Qué? no te llegó la cadena de oraciones? Si… fijate, seguro está spameada …

Bueh, la verdad es que con esto del RSS ya casi nadie entra a ver si hay actualizaciones en los blogs asi que me revuelco en la abandónica impunidad 2.0 porque sé que nadie se dio cuenta de que hace dos meses que no posteo.

Ahora sí. Sáquense los sombreros, los zapatos y todo lo que quieran porque están ante la Co-microblogger del año. Sí sí.  Milagros armó un meme y en el camino parece que se le soltó la cadena: Nos reconoce a Persu y a mí por nuestra buena onda y simpatía en twitter.

Se trata del Premio ChicaSeo a los microbloggers del año y empieza en  El blog, para las chicas (y chicos) Seo.

Propongo por esos mismos motivos a demente, que escribe cosas como ” Tijera: la puta que te pario. Qué no entendes de ¡A mí? ” y a Marinita que cada vez que aparece revoluciona a todo el mundo.  Además hace declaraciones del tipo: “la tercera temporada de numb3rs en polaco baja like a pineapple. solo tendré que acostumbrarme al idioma (?)“

Para manzana24 tengo mi mención especial porque sus reflexiones son el hihglight de todo timeline, o bueno, al menos del mío.

Recomiendo a quienes no los siguen, salgan YA de este blog, o mejor dicho, sigan los links, que bastante tiempo estuve para ponerlos, y disfruten de estas personas con las que paso gran parte de mis días.

Cambiando el ángulo de la información (?) les comento que estaría a dos meses de recibirme, para lo cual debería aprobar las tres materias que estoy cursando (facilongas), rendir un final y presentar la tesis.  Hacer todo eso y bien es difícil, pero necesito terminar todo de una puta vez y largar todo a la mierda. Sí, después de eso, se viene Deíctica por el mundo. @Sabelo.

Tranquilos, tranquilos amibloguers (?) Se acabó la espera. Volví. No estaba muerta, estaba de parranda, o algo parecido.

Entre la estadía eterna de madre en mi palacete (la cual me obligaba a solicitar asilo en bunkers ajenos debiendo retribuir este enorme favor socializando, sin internet), vacaciones de la facultad y por sobre todo respeto por el mundo blogueril, interrumpí mis posteos de forma abrupta.

Pero como todo tiene su fin, el respeto me duró lo que un paquete de chizitos, se terminaron las vacaciones y empecé mi ultimo cuatrimestre estudiantil así que pude volver a mi hogar a rascarme y expulsar toda mi insania en este armoso espacio. Además, con más actividades académicas por hacer, bloguearé de lo lindo.

Novedades eventeras: Moonpark. James Zabiela y unos corazoncitos deliciosos hicieron una noche excelente. Además el amigo James cumplió años esa noche y la gente agradecida le cantó el “japiverdeutuiu”.

Fin de semana largo: Chapadmalal, que realmente no existe. Es muy muy lindo, pero eso de que es “un lugar” es mentira. Es un tramo entre Mar del Plata y Miramar, con 4 ó 5 casas u hoteles dispersos en un par de kilómetros y algún almacén escondido, pero no se puede decir “estoy en Chapadmalal, en la calle tal, frente al locutorio” por ejemplo.  Entiendo que el nombre me sonaba conocido porque hay una casa a la cual se supone iban los presidentes a veranear, pero otra cosa no hay, al menos hoy…  (acá … bueno… le doy comida a unos perros…)

Boludeces varias: Nos están tomando el pelo, no? Tan pelotudos somos?  Michael Bolton? Pero por favorrr, este señor no trabajó en 20 años y viene ahora a querer robar del vestigio que puede quedar en nuestra memoria (alimentada por Aspen) de algún tema pedorro (no recuerdo) que le habrá comprado al  Armando Manzanero del speakenglish y que no pudo reemplazar por otro más moderno en la década siguiente porque se gastó los millones en cocaina y ramos de rosas.  Qué vergüenza.

Bueno, basta por hoy que tuve un día de sobresaltos.

Ah! y el Jueves vuelve Norita

Parece que jefecito se hartó de mí y decidió vengarse de a poco.

Dejó la actitud de jefe paciente y descubrió sin vergüenza su sórdida maldad. Empezó por pagarme premios infinitamente menores a los de mis compañeros, siguió por no aumentarme el nivel de firma o sacarme de cada actividad especial que surgiera en la oficina, quitándome de esta manera la posibilidad de distraerme del infierno que es para mí, mi trabajo. Y ahora la cosa se puso seria, ya fue demasiado lejos.

Como están refaccionando el edificio, nos mudaron a un lugar medio improvisado y por supuesto tuvo que sentarme en lo que llamo la Línea de la muerte. En ella están:

• La chusma levanta rumores chupamedias inconsciente de sí misma (“es re sagra” dice)…

• La gorda botona resentida por el paso del tiempo y sus no logros, casada con un ex jefe bancario y jubilado

• Una amiga de la gorda botona que logra mantenerse bastante aceptable, a grandes rasgos, pero que no deja de merecer un palazo en la frente por salir vestida de corista tortona de boleros

• y el hijo de re mil putas que labura un mes al año. Estuvo seis meses de licencia por una caída, una supuesta mala praxis y la posterior recuperación; luego lo aquejaron problemas de presión, gracias a los cuales no puede analizar operaciones difíciles y ahora se dedica a deambular arrastrando los pies con cara de víctima.

Jefecito sabe que a pesar de mis pequeñas e inofensivas rebeldías soy buena gente y me alejo de esas alimañas mediocres, siniestras y descerebradas con las que el destino me cruzó. Pero él en su afán por darme escarmiento, me ubicó al lado de la criatura más temible de la línea de la muerte: @infradotada

• Esta sufrida por definición no me da un segundo de paz. Cuando llego a la oficina siento que cualquier infierno es poco al lado de lo que me hace padecer. Para empezar, tiene un vozarrón grueso de drogadicto sin intenciones de recuperación del cual abusa constantemente hablando sin parar ni para tomar agua. No exagero. Relata cada una de sus acciones laborales mechándo con puteadas hacia personajes varios y lamentos de toda índole. Si no habla con ella misma, habla por teléfono con su torturado hijo, a quien cada media hora interrumpe en su paja adolescente para preguntarle por enésima vez cómo le fue en el colegio. Mientras tanto, abre cada carpeta y saca todos los papeles para ordenarlos como ella quiere, apoyando todo sobre mi mano hacinada como el resto de la oficina. Este pequeño detalle, insignificante para muchos, es para mí un detonante nuclear. Ni bien siento caer las papeletas sobre mis manos, tengo que pararme a los gritos pidiendo contención para no asesinarla, gritarle o decirle algo porque además, si alguien le dice algo: se larga a llorar!.

Bueno, esto se está extendiendo y quiero ir al punto álgido de todo esto, además no tengo tiempo de corregir.

Lo último que hizo jefecito fue mandarme durante los últimos dos días a un curso de Trabajo en equipo, SOLA!

A ver, para aclarar en qué ando.

_ Cerrando materias a puro manotazo de ahogado. De paso cuento, parece un buen momento, no sé nadar, ni manejar.

_ Yendo a ver buena música, tenía ganas: Fui el fin de semana pasado a ver  a Todos Tus Muertos a El Teatro de Flores. Este viernes fui a ver a Pablito Molina a Salón Pueyrredón y me putié por no haber llevado la cámara porque estaba tan cerca y con una gente tan traquila, tan contenta y con tanto amor que hubiera registrado unas imágenes perfectas. Muchas sonrisas.  Pablito tiene una corista con toda la onda y una linda voz.

_ Este viernes tengo Massacre y TTM el sábado (o al reves) en La Plata así que tal vez me quede a dormir allá si logro posponer un recuperatorio de Publicidad y Propaganda que tengo para el sábado a la mañana.

_ Esta noche viene madre desde Mendoza así que acompañará a Pattie en sus tardes y me hará de comer (Mi estómago y paladar, agradecidos).

_ Casi que se hizo costumbre, o espero que se haga, estoy sailendo los Jueves con unas señoritas a beber y charlar como cotorras beodas.

_ Norita sigue viniendo y la cocina sigue quedando mal, sin excepción, pero ahora estoy negada con el post de Norita. (además me puse celosa porque se hizo famosa en la net y ya es requerida. Norita 2.0? Nah…)

_ Hoy a la mañana empecé pilates y me gustó sobre todo por los masajes con pelotitas que te hacen mientras te dejás morir sobre una pelota gigante, ah… glorioso.  Me anoté para dos veces por semana, pero considerando que no hago un choto de actividad física podría ir tres, no? aunque no sé, creo que necesito un poco de aeróbicos también. No. Qué digo? si no me voy a anotar en el gimnasio para correr en una cinta. Mejor me cruzo a la plaza once revoleando $5 y me hago perseguir por los chorros, Es más barato.

_Y bueno, eso.

Tengo a una amiga en este momento en su primera cita con un muchacho. Tiene puesta una pollerita con medias “can-can” y zapatitos. Los rumores decían que hoy concretaban, así que cuidó cada detalle de su presentación: Maquillaje, peinado, accesorios, perfume, piel, etc. Mi amiga se caracteriza por ser bastante torpe en cuestiones del amor (y la vida en general) así que esta noche todos cruzamos los dedos.

Recibo un sms que dice: “Ya me mandé el primer papelón” a lo que respondo (sabiendo que siempre se manda alguna): “Qué mierda hiciste ahora?”. Enseguida recibo un “Llamame”.

La llamo y se reía y tosía y cada vez que intentaba hablar, se reía más fuerte. “ñaca, kakakaka ña jaja ña cca caca medias”. No entendía nada de lo que decía y corté sin enterarme de qué se trataba.

A los cinco minutos, que calculo habrá sido lo que tardó en reponerse del ataque de risa, recibo el siguiente texto:

“Me quedó papel higiénico entre la pierna y la media“

Podría empezar a llenar este espacio con miles de palabras pero ando bastante incapaz de cerrar una idea en dos párrafos y, leer un choclo sin contenido no es agradable para nadie además tampoco es productivo para mí.

Pienso en mis ideas simples (siempre son simples) y siento vértigo con sólo pensar que podrían estar acá escritas. Ahora mismo vomito pensamientos sin conducción ni propósito, porque, claro, es más fácil que escribir lo que quiero.

Jane “Geisha” Banana, me ofreció agradecer en su blog. Intenté y algo esbocé. Durante el proceso, en el punto más alto de mi delirio de escribiente desbocada, derivé en ideas que nada tenían que ver con las gracias.

Como una tortura personal, como un castigo a no lograr lo que me había propuesto, terminé haciendo una historia de 50 palabras con los nuevos pensamientos. Si total… nadie me lo había pedido y hubiera sido ideal conseguir esa concisión pero en el texto de las Gracias. Sí. Así de enfermita estoy.

Estoy recontrapodrida de los “caballeros” que se paran en la puerta del subte con actitud Humphrey Bogart, dejando pasar a tooooodas las mujeres que tienen adelante, al costado y las que vienen después….

Si fueran caballeros de verdad no les impedirían el paso a las que quedan detrás suyo, dejándolas incluso fuera del vagón porque pasaron todos los demás y no hay tiempo ni lugar.

Tengo un serio problema. Hoy había que atrasar el reloj una hora y no sé que hora es.
Mi máquina tuvo la autonomía de volver a la hora vieja cuantas veces quiso mientras yo luchaba con ponerla en la hora correcta. (Igualmente ayer hice un último cambio)

En el celular tengo las 15 pero no sé si Movistar hará los cambios por todos.
En la máquina tengo las 13 , pero no sé si es porque me tomó el cambio que hice o porque sigue tunéandose a capricho.
En el 113 tengo las 14 pero no estoy segura de que esté bien, no estoy acostumbrada a que los servicios estén actualizados.

Me da vergüenza llamar a alguien por teléfono y preguntarle qué hora es.

Sé que Deíctica está algo prolífera últimamente pero no se lo tomen en serio porque soy más inestable que la mierda.

Ayer fui a Alto Palermo y volví con ganas de llorar repitiendo mentalmente: SUDDENLY I´M AN OLD WOMAN. (no me pregunten por qué en inglés)Yo sé que la Parateens las leen las nenas chiquitas, que las teenagers parecen de 20, las de veintipico parecen de 16, las treintañeras parecemos de veintipico, las cuarentonas parecen de treinta y que las de cincuenta parecen de plástico pero esto ya es un quilombo.
Y, si bien salgo favorecida en este intercambio de apariencias, algo no me termina de cerrar.

Ayer tuve la desgracia de entrar a la meca del consumismo de esta ciudad y quedé horrorizada con la juventud que deambulaba por ahí. Es más: Cito sms: “Estoy jota horrorizada. Adolescentes androides, mujeres de plástico, vidrieras dadaistas y precios desorbitantes”

No ahondo mucho en la descripcion de mis congéneres porque no hay nada nuevo que decir. Desde los primeros tiempos, las mujeres mostramos la estupidez estética como carta de presentación, de identidad. Metemos la panza, usamos cinturones que nos cortan la respiración, delineadores que nos irritan los ojos, tratabillamos en botas infinitas, combinamos, o contrastamos ropa, nos ponemos teta, nos sacamos culo, nos teñimos el pelo, lo planchamos, le hacemos brushing, culaquier cosa. Nunca natural, siempre algo.
Desde que nos regalaron el primer Tammy aprendimos que debemos montarnos para ser mujer, y la cosa no tiene fin. Así nos despiden: con colorete en el féretro, para vernos lindas. (la hermana sobreviviente se encarga de esos detalles).

Los varones, en cambio, se vieron siempre menos invadidos por el adorno.
De década en década tal vez algún must en calzado o, como mucho, pasaron del escote en V al cuello redondo; pero nada demasiado impactante. El que se producía un poquitito de más siempre fue tildado de afeminado.

Ahora, los proyecto a hombre están peor que nosotras.
Hablan afectadísimos, se pegan el pelo a la cara,todo torcido como una máscara grasosa que les tapa los granitos, muestran la raya del culo con pantalones que, si quisieran, les permitirían llevar pañales debajo, miran vidrieras y compran como si fueran histeriquitas hormonales con tarjeta de crédito.

Está bien que ya no soy una adolescente y que me pasé casi todo el año encerrada, pero si las cosas siguen así, esto se va a la mierda.Yo me voy a la mierda.
Juro que salí deprimida. No sólo por tener frente a mis ojos un abismo generacional insalvable(del cual no quería hacerme demasiado cargo), sino porque a todo este descalabro no lo percibí como una tara momentánea y adolescente. No ví la luz del crecimiento.

Pude ver la proyección de esos mismos pelotuditos quince años después, ahí mismo caminándoles al lado. Claro… si el nivel de maduración es el mismo.
Conviven fotologgers fulltime con treintañeros patéticos y descerebrados, teñidos de cama solar, estereotipados, con las cejas depiladas, ostentando compras, abrazando gatos vip y mariconeando sin cesar. Eran producciones fotográficas vivientes! una atrocidad. Cero humanidad. Una desgracia.
Qué es esa paparruchada del hombre moderno?
Por dios! que los metrosexuales sean un invento del periodismo, no una realidad.

Y ya que lo femenino no tiene arreglo (fue, es y será igual) ayudemos a los hombres a no entrar en un viaje de ida. Impidamos que maten lo último de dignidad que les queda: Su apariencia masculina.
Cuando veamos alguno por favor, gritémosle: Eeeh! puto! qué te pusiste?

Cuando uno tiene hábitos en los cuales recae frecuentemente es difícil no adquirir ciertas mañas que condicionan esas conductas repetitivas, es decir: Uno se tara . Y bueno, yo cuando enciendo mi PC, me taro. Y mucho.

Cada vez que quiero abrir el reproductor de Windows Media desde la barra de tareas, le doy al circulito de Firefox. (80% de las veces).

No puedo mirar tranquila un video embebido desde noséquesitionovedosoquenoesyoutube que no tiene la barra de progresión, entonces no sé cuanto falta para que termine. Tengo que saber. No sé por qué, pero tengo que saber cuánto falta.

Me pierdo si no tengo como primera pestaña Gmail, y al lado el Reader . Después, claro, el resto. Si se complica, las acomodo aunque no suele pasar, porque abro en ese orden. Sino: “Botón sobre la pestaña y arrastre según su obsesión”. (Tiemblan informática para tontos y Rolón !)

Cuando leo, selecciono con el mouse. Inevitable

Soy una enfermita del F5. Se que hay “actualizadores” y demás, pero soy así como tradicionalista, medio rústica diría yo. (Sólo confío en mi teclita)

Y ésta que seguro le pasa a más de uno. Me conecto a internet y entro en un mundo paralelo, (si, ya sé, es un mundo virtual) pero me refiero a un mundo en el que no soy capaz de darme cuenta del paso del tiempo. “Chequeo los mails y listo” pienso, y me levanto 5 horas después sorprendida por la hora que es. Igualmente todavía no quiero recuperarme aunque si alguno está medio copado con un sitio, puede descargarse esta extensión que es re botona y le va a ayudar.

Se nota que Jorge Guinzburg era un tipo querido en el ambiente periodístico porque leí: “Murió Jorge Guinzburg“, “Perdimos a un genio“, “Extrañando a Jorge“, pero nadie se atrevió a titular:

“PERDIMOS A UN GRANDE“

Paso la mayoría del día rogándole a Jah, me revele alguna capacidad brillante y exclusiva gracias a la cual pueda dedicarme a vivir sentada en un barcito con WiFi, cobrando carísimo y recordando compasiva mis tiempos de oficinista triste.
Evidentemente no me escucha, así que, por ahora, sigo haciendo Alt-Tab Alt-Tab de forma frenética.

Al menos 18 personas murieron esta madrugada en un accidente de un ómnibus de la empresa El Rápido Argentino que, al pasar con las barreras bajas, fue embestido por un tren.

La empresa el Rápido Argentino dispuso un micro que partirá a la ciudad de Dolores con los familiares de las víctimas que lo deseen. Los interesados deberán comunicarse al 0-800-333-1970.

El castigo de mi jefe por llegar tarde es no darme más nivel de firma.
El castigo de mi jefe por dejar operaciones pendientes es sentarme frente a él en la próxima mudanza para controlar mi monitor con porquerías porque “hay gente que no se sabe lo que está haciendo“.
El castigo de mi jefe, tal vez por la suma de ambas, es no pagarme las remuneraciones variables.

Hoy fui a trabajar con una remera que dice : “I PARTY IN BUENOS AIRES WHERE THE LINES ARE LONG”
Sólo espero que como castigo me denuncie a RRHH y me paguen una internación en alguna granja como la de Maradona, más o menos 8 meses y después me echen “sin causa”.

Los tarados de la middcult critican sin vergüenza a las boludas de Utilísima porque dicen “Vamos a bordar un almohadón re divertido”, pero no dudan al referirse a un comentario desacertado como “Una frase por poco feliz” .

Membola!

(Esta boludez viene a Deictica porque como Twitter ya fue, necesito descargar la pelotudez que me domina. Sino: Me paro, hablo en voz alta y me echan)

Quiero confesar que recién ayer entendí la frase abueloide que versa: “Se vino como una tromba“.

A mí con las imágenes que vi en la tele me basta, pero a quien le interese aprender un poco más bueno… googlee.

Mi madre es una grande

MADRE: Dice la abogada que dice tu tío que si queremos algo de la casa de tu abuela (que está en sucesión) le pidamos a tu prima
CHANCHA: Ahá.
M: Querés algo?
C: No.
M: ¿No querés los platos?
C: Nop
M: Pero esos platos son lindos y de (bla bla bla…)
C: Los platos los querés vos, mamá, decilo.
M: Si, pero para dártelos a vos y a tu hermana (Yo uso 1 (un) plato de melamina y mi hermana vive en hostels en Europa).
C: Mirá, yo no los quiero y creo que L tampoco, salvo que los quiera llevar en la mochila.
M: Qué graciosa... Ese juego es …
C : (Interrumpiendo) Dejá de manipularme, ya no tengo once años. Los platos los querés vos, no me quieras convencer de que soy yo la que los quiere. Después me termino creyendo que me gustan los sillones Luis XVI. Así tengo el departamento, lleno de porquerías “con valor sentimental”, mezcladas con porquerías de DecoExpress.
M: Bueno, no te enojes.
C: No, pero me molesta que si los querés no lo digas y que encima me trates de p_lotuda.
M: Tranquilizate
C: No! Siempre lo mismo! Si querés algo decilo.
M: Bueno, quiero el cuadro de las cerezas (?), los platos y el sillón largo.
C: Pero… el sillón largo te lo mando a Chubut?
M: No. Lo voy a retapizar.
C: Bueno, entonces no es mejor que queden ahí hasta que te mudes a Bs. As?
M: Msé.
C: Escuchame, ya que se va a vender la casa, por qué no ponés vos la tuya en venta así te podés venir cuanto antes?
M: Msé.
C: Te querés venir?
M: Si, pero Buenos Aires está muy peligroso… Buenos Aires está muy peligroso? Además ahora con las pastillas estoy saliendo de la depresión y limpié los vidrios.
C: Qué bueno… Hay gente a la que no le pasó nada. A mí nunca me pasó nada.
M: Msée. Entonces vas a buscar las cosas?
C: Bueno. Y vos me comprás un departamento para poner el sillón largo? Porque acá no entra.
M (Empezando a perder la paciencia): Chancha, yo no te puedo comparar un departamento.
C: Bueno, entonces mandame $300 por mes así pago una baulera.
M : Se me va la señal, no te escucho…
C: Aaahhhggg! ahora me vas a hacer la famosa “Hola? Hola.. ?? ”
M: Hola? Hola…??
Y cortó.

Siempre pensé que Arceligasol era un producto que nadie consumía pero que se mantenía en el mercado gracias a ser la cara visible de algún farmacista mafioso que lavaba dinero. “No es posible que alguien compre semejante paparruchada”, pensaba ilusa…

Ayer comprobé que sigue en las góndolas de toda farmacia y desde hace tanto tiempo porque el país está lleno de gordas compulsivas irrecuperables como yo, que se compran las gotitas en Farmacity, se van a almorzar a Burger King y piensan: Mañana empiezo.

Así es como a lo largo de mi vida compré: centella, té verde, unos sobrecitos efervescentes, gel anticelulitis, crema exfoliante desgrasadora, torta de ciruelas y muchos más.

Si alguien lo quiere me lo pide. Total ya sé que nunca lo voy a tomar.

Creo que el amor que últimamente tienen muchas mujeres por Javier Bardem es igual al que el agarró a mi amiga Lu (fanática de las artes marciales) cuando veía películas de Bruce Lee.
Vamos! se habrán enamorado de algún personaje tierno en el que hacía algo espectacular como morir heroicamente donando sus órganos vitales a una novia moribunda, o adoptar un bebé con síndrome de abstinencia al crack luego de que su madre revienta en una callejón de Brooklyn, pero no me pueden decir que está bueno. Por dios!

Las fotos las robo de Internet

Necesito decir que odio mucho, pero mucho mucho a las rubias naturales. Momentito, no me tilden de gorda envidiosa (o sí, pero este no es el caso). No se trata de las Valerias Mazzas, o las Nicoles Neuman. No.
Las que me generan una ira casi bestial son esas “minitas” rubias, flaquitas, pastelitas*, fláccidas, insípidas, famélicas y flojitas que no son demasiado lindas ni demasiado feas, cero sensualidad, poco pelo, lacio y largo, nunca una tintura, con pinta de viejas catequistas, ojitos marrones y mínimo maquillaje. Esas con cara de sufridas, “lechuguitas”, monocromáticas, moderadas, anorgásmicas, fanáticas del rosa y el beige. Las que con sólo verlas de reojo te das cuenta que le gritan silenciosamente al mundo que fueron criadas por un geriátrico . Esas… con cara de yugoslavas desnutridas… a ver… para que se entienda: Odio a las Eleonoras Casano.

Fe de rata(inmunda): Me di cuenta, respondiéndole un comment a Willowcita, de que hay algunos términos que tengo incorporados gracias a la lectura fanática y desmedida de ciertos blogs que a veces intentan imponer términos como el del Capitán Intriga (asimilé instantaneamente Comentear) y que otras veces, son la palabra que faltaba en mi vocabulario, como el caso de Pastelito acuñado por el genio de Wilfred .

Otro de los enigmas que me aquejan al salir a la calle, y desde hace más o menos 3 días es que veo, por distintos barrios de la capital, grupitos de vendedores de Herbalife. Mal.
Tienen pins en las remeras y colgantes con el logo por todos lados.
Pregunté por ahí y tres personas también los han visto.Hasta ahora fueron descubiertos en:
Rivadavia y Pueyrredón.
Florida y Diagonal Norte
Güemes y Darregueyra
Santa Fe y Juan B.Justo
Línea D de subte
Línea B de Subte

Estuve investigando (bah, googlié un poco) y no encontré nada.
Algo raro está pasando, el despliegue es fenomenal.

Los viste?

Update: Ya me convencieron

Qué mierda nos está pasando?
Este virus es clara señal del apocalipsis. Ataca sin distinción de sexo, edad o clase social.
Y yo quiero morir cada vez que veo una.

No sé por qué carajo de vez en cuando me llega un mail de “torneo de play“. O sea, no hay chances , ni en mis noches más drogadas de que yo pueda haberme inscripto, visitado, leído, husmeado, y menos comentado en página semejante. Tampoco recuerdo haber  entrado en sitios compatibles. No sé que mierda pasa.

Lo encuentro inexplicable, absurdo, degenerado, grotesco e inútil.

Estoy harta de los amigos y conocidos que eligen no trabajar y vivir garroneando por la vida y que cuando les cuento que, por ejemplo, me voy a Brasil de vacaciones me dicen: ” Ah! tan mal no te va…”.Vos, querida te levantás al mediodía y ponés Mirtha Legrand mientas pensás si te ponés un jean sucio o uno muy sucio, mientras yo ya estoy con el estómago cerrado de la indignación por ser empleada de otro.

Así que en lugar de hacerme el comentario socarrón, felicitame y decime: “Te lo merecés, descansá mucho, pasalo lindo, divertite”

“Ay, como gastás plata en ropa” el día que aparezco con algo nuevo, cuando es famoso que si puedo salir en calzones lo hago y que si me compro algo decente es porque mi jefe me obligó sutilmente diciéndome que “trate de cuidar la vestimenta”.

A pesar de odiar profundamente mi laburo, y soportar cosas como lo de la ropa, cada día me vuelvo a casa sin haber renunciado, y sabiendo que al día siguiente me tengo que encontrar otra vez con toda esta bosta infame que corroe mi mente y mi corazón. Soy muy consciente de eso. Entonces, yo, hago mis sacrificios. Sacrifico mi libertad.
Podría renunciar y revender artesanías en el microcentro o pedirle a mi mamá que me mantenga con su pensión : Estaría renunciado a mi sueldo, pero ganando en libertad. Podría hacerlo, como vos podrías ponerte los taquitos y bancarte una cadena interminable de jefes a los que les gusta mandar. Pero ni vos elegís mi vida, ni yo elijo la tuya.Yo no te digo:” Hay! pero vos dormis mucho!”, ni siquiera te trato mal cuando un miércoles a las 3 de la mañana me decís “No seas careta, quedate un rato más” evidenciando que claramente no entendés lo que es madrugar.
A mí también me gustaría no trabajar, pero también me gusta viajar, así que no me rompas las pelotas si me voy a Brasil o me ves con una puta remera nueva, porque yo no me pasé el año entero haciendo nada y pidiéndote plata porque “no llego, mi mamá se entera que le entregué el 08 a ese tipo y me mata”

No creo que deba sentir culpa por tus elecciones, y mucho menos por las mías.
(sale con esta letra horrenda porque me lo mandé desde el trabajo)

Me compré agenda nueva.

Saladita para lo que es ($33), pero este año me va a entrar en la cartera, no como la del año pasado que sólo entraba en la mochila.

Hasta tiene una hoja por día. Ya sé que mucho no voy a poder anotar, salvo las cosas que deba hacer. No las que hice.(Para eso tengo un blog, que si bien no era la idea inicial, se ha transformado en un tacho de boludeces).
Igualmente estoy muy escueta con todo. Se nota, no? Mucha fotito, video, musiquita…

Y bueno, dicen que se viene el minimalismo (?). Será cuestión de estar a la moda. Con la agenda y con el pensamiento…
Soy vanguardia, che… no hay nada que hacer.

Yo no tengo palabras.
Y Drexler no las tiene todas,
pero tiene algunas que es necesario escuchar.

Abro mi casilla de hotmail y de 4 nuevos mensajes, dos eran los siguientes:

FW: El secreto para ser feliz (de la madre de una amiga, obvio, es el target)
FW: La fórmula para conseguir el amor de tu vida. (de una soltera consumidora de sexiono, obvio)

Ni spam tenía! y tuve que toparme con esto?

En el trabajo recibo unos que tienen como subject: (losamigosdevictorsueiro) Lo juro por dios.

Amo el hinojo en todas sus formas.

Háganme caso. Es un manjar muy poco difundido.

el Tsunami llegó hasta aquí
Y lo peor de todo es que …
lo vi venir…

Dos hermosos pies fueron afectados durante el fin de semana por un par de ojotas duras y baratas. Con el paso del tiempo se encuentran más y más rastros de este trágico autoatentado. Hasta el momento, el dolor ha guiado a los investigadores a dos ampollas que tratan de camuflarse al estilo “sexto dedo” entre el dedo gordo y su compañero; dos etigmas a los lados del empeine y cercano a la zona del arco, un proyecto de surco incurable.

Según fuentes oficiales, el terreno estaría a punto de ser intransitable.

La mujer, que lleva los pies golpeados, confesó ante este blog que “este nuevo hecho de estupidez, podría haber sido evitado ya que no es la primera vez que sucede” y que “en este país siempre lo mismo, que no tenemos memoria, que son todos corruptos y que se vayan todos“.

Asimismo advirtió que antes de volver a “utilizar esas mierdas de ojotas(sic) me rayo los pies con el pelapapas“, si… “con ese nuevo, el afilado” aclaró con lágrimas en los ojos mientras se retiraba cogeando .